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冷风。

夕阳最后一抹余晖倾洒而下，洒落在这寂静荒凉的土地上。

道路坎坷不平，沼泽诡秘，泥淖束缚着恶毒的臭气。

山脉贫瘠，充满诅咒。

阴冷的天是低沉的脸，风像是泪的漪沦上痛苦攀援。余辉下沼泽显得无比恐惧，无比深邃。

雾霭将这神秘的面靥笼罩。

月凝波以剑拄地，拖着疲累的身子，一步一步向前走着，屈辱的走着。

他的头似乎伤了，用衣服上的布条简易的包扎过，血还是印了出来，他面容蜡黄，眼神更加空洞。

无可比拟的空洞，那是一种无法形容的失望、失落，仿佛世上已经没有值得留恋的东西。那眼神明明就是离别。

狼烟四起，周遭却杳无人烟。

他似乎想哭，一种难以名状的痛苦写在他的脸上，他却哭不出来，已经七天七夜没有喝过水了。体内已没有眼泪。

月凝波嘴唇早已干裂，他用剑在一株早已被烧得干枯的小树根下一挖，连根拔起，将根部放在嘴里，苦苦咀嚼，想要榨出一些水分。然而那只是徒劳，跟上只有灰烬和泥土，满口泥土，想吐，却连力气也用不出来。

月凝波自小在沙漠中长大，求生本领可谓一流，头上重伤若是凡人早已见了阎王，而他却可以自己照料，自己包扎。现在他却有些憎恨这种手段，他或许想“死了岂非更好？”

救了自己，却救不了深爱的她，这难道不是人生最大憾事么？他有岂肯苟活。

然而他的想法似乎快要变作现实了，他环顾四周，只剩下烧焦的灰烬、杀人的沼泽。那里的树叶、动物腐烂的尸体和泥巴混在一起，他也想过舀起些沼泽上层清水解渴，他甚至都不去想沼泽里腐烂的毒草。但这竟然都行不通。

他还是没有水喝，他只能朝前走，他只能相信水就在不远处，仅存的生存欲望催他前行，什么荣誉、什么地位、什么任务与生命相比都只是一纸空谈。除了她，除了陆凝霜。

晓星隐没，皓月斜照。

风刮的更大、更疾。夕阳不见了，山的另一端浮现出一种不可知的恐惧。夜欲深，早已分辨不出方向。他还是凭着直觉前行。

月凝波手中的剑曾给他带来过多少荣誉，多少辉煌。然而此刻却只是支拐杖。他的铠甲曾经替他挨了多少伤害，现在却成了他生存的累赘，他一把抛下铠甲。

不知过了多少时候，月凝波终于跪倒在地，他知道自己已经没有力气，挥剑在自己手腕上一割，鲜血迸出，他拼命的吸允，拼命的舔舐，在喝自己的血......

那是怎么样的一种快感，又是怎样的痛苦。什么腥臭，什么伤痛都抛诸脑后，他太渴了，似乎已经忘记了那是血，他自己的血。

他的血滴在地上，瞬间渗入地底，这片杀人的土地不知道喝下了多少人的血......

他眼前一花，倒了下去，眼中只剩下了红色。

烈日。

月凝波斜倚在树梢上，叼着旱烟，兀自吐着烟圈，手中不停地转动着火摺和火石，一脸的悠闲。

阳光透过树叶，照在他的脸上，紧闭的双眼也不禁微微有些颤抖，阳光太过刺眼，树荫已在地上结了一大片。

风掠过，树叶随风起舞，树荫也跟着摇曳起来。

月凝波深吸一口烟，缓缓吐出，眉目间彰显着冷静。头发被风吹了起来，有些凌乱，却不失风范。

风中血腥气不住飘过，这也是大战中不可磨灭的气味。

月凝波眯起眼，看着远方飘渺的山巅，湛蓝的天，无暇的云。看着山下清澈的湖水，心中说不出的舒适，安逸。

风很大，四周却静的出奇，空气中都凝结着肃杀之意。

“二哥！你又在抽旱烟了！快熄了！”一个温柔的声音从树丛中传出。

月凝波又闭上了眼，他知道在此时抽烟的确太过不该，他们正在此处埋伏敌人，为了抢夺粮草，俗话说“兵马未动，粮草先行”，这粮草若是断了，战事必定大打折扣。

他深深了解烟草的气味太过浓郁，烟气和烟草点着时的火光更易暴露自己，但他显然没有掐灭烟的意思，他显然是在享受这一刻。

正值战时，兵荒马乱，到处可见无主的战马，燃烧的弓箭，折断的枪戟。

四处总是杳无人烟，此处却毫无战乱，风景更加迷人，月凝波不禁爱上这种感觉，不忍心去打破这种美好。

他左手已经在握住他的剑了。

生不逢时，保命尚且困难，又何尝提起享受呢？他自幼野外长大，可以自采烟草，自己制烟，虽然味道偏差，但是却也未曾多花过一钱银两去买多余的烟草，那毕竟是种浪费。要知道当时人人饥肠辘辘，只有手中的剑才最可靠。

他不禁又握住了这把剑，这把给他带去多少光荣的剑。

这把多少次为他换来救命钱的剑。